Diciembre. Una copa de brandy en la mano sin querer beberla. La canela de un postre olvidado, la bergamota en algún rincón de la cocina. Más tarde, la vainilla Bourbon llega del horno, el praliné de alguien que ha entrado del frío. El gaiac y el almizcle cuando se hace silencio. Marrón no es un color: es una temperatura.
