La arena blanca sin nadie hasta donde llega la vista. El melón cantalupo en una nevera portátil, la manzana verde en la mano y la pera olvidada en algún sitio. La sal del aire, las algas en las rocas que dejan al descubierto las olas. Más tarde, el nenúfar del lago detrás de la playa, el incienso del barco que vuelve. El cedro y el ámbar cuando el sol baja y todavía estás descalzo. Las Bahamas no se visitan: se respiran.
